Dans une brume laiteuse, au jour déclinant

S'en vient l'ombre blanche à la fontaine prostrée

Murmurant tel le roulis de l'eau sur son attente bridée

Martyre anonyme de solitude, tout à son tourment

Comme chaque soir elle attend, ivoire sentinelle de nuit

Fardée de blanc, pierrot lunaire en demande d'ivresse

Parmi les ombres encapuchonnées qui se pressent

Elle disperse en gestes las les flocons de cendres d'un idéal enfui

Sur la neige blanche des pas perdus, sa trace subsiste seule

Des lueurs poudrées de la lune qui étire son sourire, croissant de peine

Elle n'est attentive qu'à sa tâche immaculée sur le miroir des eaux sereines

Dans le froid, son col d'hermine a la douceur glacée du linceul

Mais rien de matériel ne la touche plus

Reflets fugaces, impressions incarnées, blancs fantômes odorants  

Saveur synesthésique d'un rayon de lune entre ses dents

Ses cernes pourpres ensevelissent sa vue

Comme un appel d'océan, les fils iridescents de la lune blonde et lisse

Se confondent dans l'eau de ses songes en reflets opalins

C'est ici, à la croisée des souvenirs des errances sans fin

Qu'elle s'imagine écume dans le sillage de son Ulysse

Elle prie l'opacité du rêve, repousse la blancheur nocturne trop crue

Au coin de ses yeux, gemmes éclatants embusqués,

Deux larmes solitaires disjointes perlent, arc- en-cil embullés,

Deux joyaux jumeaux dont les routes ne se croiseront plus

Tout ce blanc... vortex givré, vision monochrome vertigineuse

 La mort viendrait-elle l'engloutir dans ses ténébreux soleils ?

Où n'est-ce que lassitude enveloppée d'une chrysalide de sommeil ?

La gracieuse étreinte ne s'offre qu'aux héros, pas aux discrètes pleureuses

A la lisière de l'invisible monde, les portes du rêve ont dû s'ouvrir

Ou peut-être est-ce venu de l'intérieur et des ses confins,

Il brûle ses tempes, ce faisceau éblouissant qui n'éclaire rien

Ses yeux clos ne trouvent pas de repos, la rémanence est son pire

Retrouver la nuit, ouvrir ses yeux sur un ruissellement de larmes silencieux

A travers les coulures brouillées, le décor n'a pas changé, pourtant...

Autour d'elle, des nymphes livides aux corolles diaphanes dansant

Cueillent des fleurs de temps enfui à la surface dormante des eaux bleues

Le cercle de marbre blanc, éternel miroir de l'astre lunaire,

Se fait écrin pour ses parures, bijoux forgés des larmes des mortels

Larmes de joie ou de mélancolie, elle s'en empare et s'en pare, la belle

Pleure donc les tempêtes de ton cœur, c'est nourriture pour sa lumière

Le temps n'a plus de prise et la psyché improvisée se pave d'innombrables visages

Se mouvant lentement, enchâssés, enchevêtrés, apaisés

Pareils aux faciès mystérieux d'une multitude de créatures nacrées

Ils flottent et se tordent aux courants incertains de leurs murmures sans âge

Elle les observe à travers le rideau englué de ses cils trop lourds

Maintenant furieux et apeurés, leurs bouches béantes et muettes se lèvent vers les dieux

Ils renvoient à son regard, leurs regards vides en pleurs souterrains et envieux

Leurs corps s'enlaçant vainement sous son corps statufié devenu sourd

Elle est une fontaine désormais, c'est elle qui de tout son être ruisselle

Au bout de cette nuit blanche dans la blanche nuit sans cœur

Insulaire sans île emmurée dans sa cornaline de douleur

Autour d'elle, des flaques irisées scintillent, tombantes aux racines du ciel

 Au matin, la nature en larmes recouvre de rosée l'empreinte sèche du chagrin de Niobé

Plus d'oreille attentive pour son ruisseau d'alarmes qui s'infléchit et se perd

Ses mots glacés, serments d'allégeance à personne, se délitent en éther

L'aube se dresse, dévorante et cruelle, sur des espoirs encore noyés

A-t-elle rêvé, peu lui importe, il faut maintenant qu'elle rentre

La femme-poète qui de la lune nourrissait invariablement son ventre

La femme-fontaine offre à la lune désormais toute son essence  

Chaque nuit exige ses pleurs, poison de réminiscences

Instillé à l'arme blanche

Sa page à elle reste blanche.

Ce texte existe sous la forme d'une nouvelle fantastique en prose... avis aux personnes intéressées.

Ligeia

Ligeia

Le spectre de la rose

Soulève ta paupière close
Qu'effleure un songe virginal ;
Je suis le spectre d'une rose
Que tu portais hier au bal.
Tu me pris encore emperlée
Des pleurs d'argent de l'arrosoir,
Et parmi la fête étoilée
Tu me promenas tout le soir.

Ô toi qui de ma mort fus cause,
Sans que tu puisses le chasser
Toute la nuit mon spectre rose
A ton chevet viendra danser.
Mais ne crains rien, je ne réclame
Ni messe, ni De Profundis ;
Ce léger parfum est mon âme
Et j'arrive du paradis.

Mon destin fut digne d'envie :
Pour avoir un trépas si beau,
Plus d'un aurait donné sa vie,
Car j'ai ta gorge pour tombeau,
Et sur l'albâtre où je repose
Un poète avec un baiser
Ecrivit : Ci-gît une rose
Que tous les rois vont jalouser.

Théophile Gautier (1838)